sem título

Arthur, senta aqui
e eu te mostro meu mundo
tão Amélie Poulain


consertei minha máquina
de fazer planos
e a roupa no varal
está seca e limpa
como as nossas intenções


há de se ter tempo
para um clichê sincero
um riso fácil
e a sessão das dez


ainda ontem recitávamos Eliot
enquanto fazíamos as malas
um jazz para aquietar o coração
e já podemos partir


Wonderland ou Meia Noite em Paris
humor britânico para todas as ocasiões


Arthur, senta aqui
e eu te mostro
o meu melhor drama. 

sem título

                                      Para Arthur

teus olhos tristes

dois metais difusos

e a parte que me cabe

silêncios de moldura fosca

pétala que se abre tímida

para a aurora nas tuas mãos.

Bilhete para Ana

Hoje tá tão cinza aqui no peito. Ao contrário de ontem, tudo azul. Acho que foi a  bebida ou Rimbaud se debruçando todo líquido. Dizem que as almas se reconhecem num deserto árido. Caio que o diga. Então fez-se um azul todo bonito. Âncora de olhos tristes. Ana, tá complicado viver aqui - um pé em dois mundos. Partiu-se o pão. Mas. Take this sinking boat and point it home, we've still got time.


Um beijo,


Raquel ["deusa" ex -machina]

Ana, te conto a minha grande história passional

 Dear Ana,

Júlio pergunta pelas chaves. Eu digo que não. Joana, me dá isso aqui. Não dou. Quero ovos poché, torradas integrais  e suco de melancia para o café da manhã. Júlio se nega a me atender, diz estar cheio de minhas exigências alimentares. E afetivas. Para mim ele nunca  fora o suficiente. Talvez nem a metade do suficiente. Coloco a roupa na máquina e dou a partida naquele objeto branco que treme sem parar. Máquinas de lavar não deveriam se sacudir tanto, parecem querer expelir alguma coisa incômoda.

Também tenho muita coisa para expulsar daqui de dentro. E pesa muito mais do que 5kg de roupa suja. Júlio volta da cozinha com o meu café pronto. Me olha de soslaio, pede desculpas e me dá um beijo insosso. Assim como a minha vontade em continuar dividindo o meu mundo com ele. Pergunta pelas chaves. De novo. Finjo não ouvir, termino o café rapidamente e logo visto calça - jeans, blusa preta e sapatilhas. Prendo os cabelos em um coque - uma caneta segura o emaranhado de fios castanhos - porque nunca sei onde deixei as presilhas - e sigo para o ateliê. Enfim, começo a trabalhar na escultura inacabada do dia anterior. Argila amorfa entre as mãos. Vida amorfa entre as mãos. Já não sei o que estou fazendo ali. 

Pneus cantando na avenida. Júlio que achou as chaves. Vai escapar  para algum lugar com toda sua culpa. Eu sei que vai.

Enfim, a roupa está limpa.

Um beijo, darling [não quero mais falar de coisas tão brutas como esta, sorry].

Joana.

Ana, eu te peço

Essa sangria mensal me destrói o corpo. Fico doente de ranger os dentes. Brinco de cortesã: minhas habilidades por um bom prato de poesia pra preencher esse oco. Deus tudo vê na parede da cozinha. Minhas pernas não me obedecem. Sou punida todos os meses porque não desejo procriar. Mãe natureza do cassete. Tenho que ir lá comprar frutinhas pra manter a saúde. E a sanidade, entonces. No ônibus um provável assédio: ajuda com as sacolas e eu te chamo pra sair. Nojo. Nenhum traço de beleza - sim, é só o que importa a partir de agora. Costas largas para que eu possa escalar - devagar e sempre – até aparecer o cavalo branco. Joana me irrita, tenta encontrar sintomas no que escrevo e não aceita o meu hermetismo. Júlio, não. Ele me lê enquanto literatura. Desculpa, Ana. Só tive um dia difícil. Não ando amuada não, é que a existência pesa. Pedras imensas no sapato.

Agora a dor passou. Conversei com o Júlio por um longo tempo e não entendo a resistência da Joana em não perdoá –lo. Mas você não tem nada com isso, não é mesmo? Ah, tem sim! Foi lendo sua poesia que essa história toda começou! E eu de encantos morro por ti, minha sereia.

Um beijo líquido nesse rosto de adeus,

Bia [ que te quer aqui bem perto]

Dear Ana,

tenho me debruçado sobre tua palavra por longas noites. Falamos da mesma coisa? Sim. Indicação seca do presente. Tão várias que chegam a gritar. Mas ninguém escuta. De praxe esse canibalismo hostil. Bia tem andado amuada, olhos tristes, sem fôlego para  a vida. É por querer ser inteira que sofre tanto. Só vê parapeitos azuis para travar o  seu combate. Júlio telefona sempre, com aquele torpor na voz pedindo pelo farol mais próximo. Mas tenho evitado as ligações, um não ouvir descompromissado que me pesa os ombros. Por que atender se as palavras em mim já secaram?  Não, Júlio, não quero mais brincar de puta. Te gosto Ana. E aquele mar ali tão perto tão bravo tão nosso. É de se fazer entender esse pequeno drama que criamos. Pura representação. Ao fechar o livro, tua voz se instalou em meus ouvidos: vai, Joana, ser triste na vida. E fui. Cá estou querendo compartilhar voos contigo.

Um beijo de azul - flor nos teus cabelos,

Joana [que te quer bem].

P.s: Vamos tomar chá das cinco  e eu te conto a minha grande história passional. 

Nota para Caderno Terapêutico #11

"Nada a fazer com este lindo vazio a não ser poli-lo."

[Sylvia Plath]

Nada, Sylvia. Não há o que fazer com este oco aqui no peito. Não sei verbalizar o que se passa no fundo do oceano. Na verdade tenho medo de dar forma a esta coisa estranha que habita cada espaço da casa. Troco a mobília, as plantas, a dor de lugar. É como esperar por Godot. Em vão. O leitor já deve estar com os ouvidos cheios de tanta lamúria. Mas o poeta é isso, um constante ensaio para a morte [ainda que metafórica]. Sinto muito.

sem título

o que poderia ter sido

é este vão de espelhos

na garganta

cartas para reparar os desvios

que eu ainda possa ser

ventania em tuas janelas.