Da fatalidade de não ser o que se quer ser

(ou se realmente sabemos quem somos)

Certa vez me perguntaram quem eu realmente era. Respondi que tinha várias versões e que elas variavam  se  de acordo com as situações. Mas agora olhando aqui pela janela (um vento suave batendo no rosto) começo a me questionar. Quanto eus me habitam, oh céus?! São tantos e tão distintos e mágicos e cegos e sem memória que às vezes temo pela minha real identidade. Parece um tanto contraditório se lermos o post “Um novo Eu” onde afirmo que não temo pelos eus que poderão surgir. Não temo literariamente, estes sim podem frutificar à vontade. Mas temo com o meu (pouco) senso de realidade. Temo acordar pela manhã e a confusão mental ser (e tem sido) imensa ao ponto de me desencontrar de mim mesma. E não conseguir calar. Parar. Organizar. Não organizar o caos que não deve ser contrariado tamanho risco que corremos ao nos opormos a ele. Mas organizar o pensamento, as idéias e às vezes não consigo. Ainda não sei se algum dia viverei sob o julgo de apenas uma identidade. Leitores, eu não tenho várias personalidades. Não se assustem. É que o ato de escrever é tão dilacerante e tão intenso que não cabe em apenas um eu. Necessito de vários eus para me expandir. Deve ser isso. Uma identidade maleável que chora e ri ao mesmo tempo. E se entrega inútil ao grande (e perigoso) prazer d literatura.



P.S: Se alguém achar que devo fazer análise faça o favor de me indicar um profissional competente e com experiência em curar crises poéticas. Obrigada.