Não há ruídos pela casa, tampouco alguém que possa perceber meu

silencioso desespero. Moveis em seus lugares, milimetricamente planejados como

a vida que arquitetei para mim, sem dúvidas, enganos ou desamores. Pura ilusão.

A desordem está na poeira das coisas, nos livros espalhados pelos cantos, nos

filmes que não vi, na folha branca amassada embaixo da escrivaninha. 

É o que sou. Um amontoado de incertezas a procura de uma razão, 

uma simples razão, que se desvanece como um sonho.Leio Borges e me pergunto se não seria 

o meu duplo o melhor disfarce. Talvez. Há tempos não teço uma frase, um poema,um pedido,

sem admitir que no meu corpo já não cabe tanto caos. Mas o que é essa vontade estranha

de desligar o mundo do meu desejo de continuar? Não há mais sol beijando a face, tampouco o vento desordenando os cabelos. Há um céu limpo, pleno e vago, assim como o peito que teima em romancear as dores.