Nota para Caderno Terapêutico #8

Então é Natal. E eu nada fiz. Absolutamente nada. Coloquei em prática o "plano Bartleby". Viva o  subsolo! Dostoiévski se orgulharia. Eu, tão cordial e sincera, nada fiz neste longo ano de 2013. Nada que impressionasse a nação brasileira ou deixasse um largo sorriso de contentamento no rosto de minha família. Talvez eu seja uma poeta um tanto desequilibrada. Janelas para a minha inconstância! Anoto em meu diário: noite de Natal extremamente esquisita para os padrões convencionais [não, eu não tenho um diário] . Recebo uma mensagem de boas festas, mas é engano. A essa hora meus [raros] amigos devem estar abraçados a Dionísio. Não os condeno. Já dizia Vinicius, "o uísque [ou a cerveja, no meu caso] é o cachorro engarrafado", o melhor amigo do homem. Então que seja [mas minha cachaça continua sendo a poesia]. 

Devo ter despencado na lista de "melhores do ano". A cotação está em baixa. Não crer em Deus já me faz uma ovelha das mais negras. Creio na literatura, amém. Vou para o inferno, segundo alguns. Para outros, vagarei anos a fio pelos umbrais da terra. Que seja. O Natal  para mim nada representa [sim, já representou  muito em uma infância longínqua]. Mas não devo ser apedrejada por isso.

No quarto ao lado, minha mãe dorme profundamente [consciente de minhas ressalvas religiosas]. Difícil lhe explicar que o sentido da vida é não ter sentido. Mas não a condeno. Um dia contarei ao Papai Noel o que fiz de tão errado para não crer em suas boas intenções.